Relatos cortos
31.20.24.35
Caen amontonados, cada cierto tiempo y sin avisar, los años en múltiplos de cinco o de diez creando mayor alboroto que los demás. El ser humano necesita de ese tipo de cosas: un 31 de diciembre, un verano, un mañana. Mendigos de excusas y de motivos; la nada, el hoy, nunca han sido suficientes. Eso mezclado con el peligroso juego…
Leer
Topacio azul
Creo saber dónde fueron nuestras palabras. Se lo había preguntado antes al silencio que se les quedó, pero como era de esperarse no me dijo nada. ¿Tú también te preguntas adónde fueron? Si lo haces, déjame contarte que anoche, mientras caminaba por la calle 13, justo frente al bar, oí a un hombre decirle a una hermosa mujer “rebaño de…
Leer
Las garzas cuerdas
Ahora hablan de esconderte. ¿Cómo podría —o peor aún, cómo querría yo— esconderte, si lo que me mantuvo viva fue el impulso de buscarte, si mi mayor consuelo ha sido encontrarte? Si hablan de vergüenza, quiero ser la más vasta de las sinvergüenzas; que me señalen con sus picos las garzas grises y blancas que, celosas, vuelan desde anoche sobre…
Leer
Amiga escritura
Una vez oí decir a Isabel Allende que eras de las que necesitaban distancia, y me has comprobado que es verdad. Siempre fuiste vanidosa, o, mejor, digna, y no creas que te lo digo en forma de reproche; todo lo contrario, siempre he admirado eso de ti. Yo nunca he aprendido a irme a tiempo; en cambio, tú lo tienes…
Leer